У меня такое мерзкое чувство, что через полгода, когда я внезапно решусь перечитать все записи в этом дневнике, я буду смеяться. Или хотя бы снисходительно улыбаться, про себя отмечая: - какой же дурой я была, полной и законченной. Небольшой отрывок одного моего любимого фика, автора я не помню.
И ничего не было. Ничего. Палочка даже не дрогнула, шепот гремел в углах комнаты...Зеленый свет...пронзительный, как свет твоих глаз. И я смеялся...смеялся. Я и сейчас смеюсь, и сейчас я могу только смеяться и бить кулаком в стену, мокрую от моей крови. Я не чувствую боли...не чувствую. Нет боли сильнее, чем боль от мысли, что ты был создан не для меня
Именно этот фик и создал меня, как автора трагедий...